Les papillons

Enivré d'air pur et de fleurs,
Le papillon joyeux, frivole,
Se pose un instant, puis s'envole,
Et de l'aurore boit les pleurs.

Promenant ses vives couleurs,
Sur le calice et la corolle,
Plus heureux que nous, dans son rôle,
Il ne connaît pas nos douleurs.

Frêle, innocente créature,
Il va dans toute la nature,
La parcourt de son vol léger.

Comme lui, possédant des ailes,
Parmi des fleurs toujours nouvelles,
Je voudrais pouvoir voltiger.

Marius RE