Le livre favori

Le livre de choix ou d'étude,
Qu'on repasse par habitude
Et les yeux fermés à demi,
Celui qui semble de lui-même
Se rouvrir aux pages qu'on aime,
Ce livre-là, c'est un ami.

Un ami qui vous fait visite,
Et qui, venant sans qu'on l'invite,
Jamais ne se montre importun.
On le déguste feuille à feuille,
Ainsi qu'un fruit mûr on le cueille,
On le hume comme un parfum.

Il charme bien plus qu'il n'étonne ;
Son orgueil n'offense personne,
Il vous maintient à sa hauteur.
On finit le vers qu'il commence ;
S'il ne l'avait écrit d'avance,
On croirait en être l'auteur.

D'autres veulent un grand théâtre ;
Il leur faut une foule idolâtre
Et les chaudes ovations.
Ils cherchent les routes nouvelles
Et vous emportent sur leurs ailes
Vers les lointaines régions.

On veut les suivre dans l'espace ;
Le souffle manque, l'oeil se lasse,
On retombe tout haletant.
On rentre au logis habitable
Et l'on retrouve sur la table
Le livre ami qui vous attend.

Gustave NADAUD