Je relis votre lettre. Une effluve de conte, Un parfum de mystère à l'ombre de ces mots Me grisent lentement d'une ivresse qui monte Comme au printemps la sève aux fibres des rameaux. Des lutins ont fleuri la mauve bruyère. Dans la nuit qui s'entr'ouvre...

A toi l’humain, qui rêvait d’espérances, Dans la pureté de ta fragile innocence, Au seuil de ta vie, devant son soleil couchant, Profonde est ta vision d’un lointain passé... Celui, où enfant, tu respirais les fleurs, Est dans ta main, puisait l’essence...