O toi dont l'oreille s'inclineAu nid du pauvre passereau,Au brin d'herbe de la collineQui soupire après un peu d'eau, Providence qui les console,Toi qui sais de quelle humble mainS'échappe la secrète oboleDont le pauvre achète son pain ; Toi qui tiens...

Il a plu. Soir de juin. Écoute,Par la fenêtre large ouverte,Tomber le reste de l'averseDe feuille en feuille, goutte à goutte. C'est l'heure choisie entre toutesOù flotte à travers la campagneL'odeur de vanille qu'exhaleLa poussière humide des routes....