Fleur séchée

Chère petite fleur ! Te souvient-il encore
De la mousse où brillait ton calice d'azur ?
Du grand mont de granit que le doux soleil dore,
Et des arceaux brisé s'élançant dans l'air pur ?
Dis-moi, te souvient-il de la grotte profonde
Où personne jamais n'avait osé rester ?
Car... on disait... ô ciel !...que là... l'esprit immonde,
Résidait... bien des gens auraient pu l'attester !
Et toi, n'as-tu point vu, parfois, dans les nuits sombres,
Des arceaux ténébreux, restes d'un vieux couvent,
Sortir, bien lentement, un long cortège d'ombres
Qui semblent s'envoler sur les ailes du vent ?
Ces ombres, en passant, blanches... que faisaient-elles ?
Sans doute, le Seigneur les envoyait bénir
Et sa vieille Armorique et ses Bretons fidèles...
Tu les voyais au ciel dès l'aube revenir...
Mais quand elles passaient au-dessus de la grotte,
Ah !... comme tu devais, ma fleurette frémir
Au bord de ton ruisseau qui dans l'ajonc sanglote,
Dis... n'entendais-tu pas, alors... le sol gémir ?

Anne-Marie G. de H.