Au fond d’un bois de pins des Landes, sous la neige, La meule de charbon fume bas, tristement. Une croûte de terre humide la protège, Pauvres arbres, sans bruit, sans air, se consumant, Brûlés par leurs rameaux sous leurs feuilles battues Dans ces mamelons...

Je suis le compagnon Du pauvre bûcheron. Je le suis en automneAu vent des premiers froids ;Et c'est moi qui lui donneLe dernier chant des bois. Mais quand vient la gelée,Je frappe à son carreau,"Il n'est plus de feuillée,Prends pitié de l'oiseau. C'est...