17 mars 2010
La bûche qui pleure
Tout est mort ! Vers d'autres climatsLes oiseaux vont chercher fortune,Et la terre, sous les frimas,Est blanche, au loin, comme la lune. Le vent, pareil à cent taureaux,Mugit au seuil de ma demeure ;Le givre a brodé mes carreaux ;A mon foyer, la bûche...