Lorsque laboure mon père, J'aime à marcher près de lui ; J'aime à bien voir, dans la terre, Entrer le coutre qui luit. Elle résiste ; il la perce,Il la fend de long en long ; Le versoir qui la renverse Laisse après lui le sillon. Elle est tiède et parfumée...

Le jour commence à peine à blanchir les collines,La plaine est grise encor ;Au long des près bordés de sureaux et d'épines,Le soleil aux traits d'orN'a pas encor changé la brume en perles fines ; Et déjà, secouant dans les sillons le bléTes ailes engourdies,Alouette,...