12 février 2008
Les émigrants
L'azur du ciel sans voile est brodé de fleurs d'or.Il fait nuit, tout se tait, tout se repose et tout dortCependant on entend là-bas près de la mareUn bruit sourd qui bientôt devient une fanfare.Le peuple batracien, se tenant par la main,Raines, verdiers,...