17 mai 2008
La mort du bouvreuil
Le fusil d'un chasseur, un coup parti du bois,Viennent de réveiller mes remords d'autrefois :L'aube sur l'herbe tendre avait semé ses perles,Et je courais les prés à la piste des merles,Écolier en vacance ; et l'air frais du matin,L'espoir de rapporter...