mercredi 26 août
Les glaces sont les mélancoliques gardiennes...
Les glaces sont les mélancoliques gardiennes
Des visages et des choses qui s'y sont vus ;
Mirage obéissant, sans jamais un refus !
Mais le soir leur revient en crises quotidiennes ;
C'est une maladie en elles que le soir ;
Comment se prolonger un peu, comment surseoir
Au mal de perdre en soi les couleurs et les lignes ?
C'est le mal d'un canal où s'effacent les cygnes
Que l'ombre identifie avec celle de l'eau.
Mal grandissant de l'ombre élargie en halo
Qui lentement dénude, annihile les glaces.
Elles luttent pourtant ; elles voudraient surseoir
Et leur fluide éclat nie un moment le soir...
Mais, en l'ombre aggravée, elles se font plus lasses,
Cessant d'être dans les chambres comme un témoin.
En ce malaise étrange et qui les simplifie
Elles semblent déjà déprises, déjà loin,
Presque absentes et comme au delà de la vie !
Décalques apâlis, mirages incomplets ;
Or n'est-ce pas vraiment comme une maladie
Pour les miroirs que toute cette ombre agrandie,
Eux les frêles miroirs qui vivent de reflets.
Georges RODENBACH
lundi 25 février
En province
En province, dans la langueur matutinale,
Tinte le carillon, tinte dans la douceur
De l'aube qui regarde avec des yeux de soeur,
Tinte le carillon, - et sa musique pâle
S'effeuille fleur à fleur sur les toits d'alentour,
Et sur les escaliers des pignons noirs s'effeuille
Comme un bouquet de sons mouillés que le vent cueille,
Musique du matin qui tombe de la tour,
Qui tombe de très loin en guirlandes fanées,
Qui tombe de Naguère en invisibles lis,
En pétales si lents, si froids et si pâlis,
Qu'ils semblent s'effeuiller du front mort des années !
Georges RODENBACH (1855/1898)
samedi 02 juin
L'abreuvoir
Nous passons la soirée au bord de l'abreuvoir,
Assis au creux moussu du vieux saule qui plie ;
Tu penches contre moi ta figure pâlie,
Et muets et songeurs nous restons là sans voir
Les femmes en halette arrivant au lavoir,
Leur panier sur le dos, et la mélancolie
Des grands boeufs courbés sous le joug qui les relie
Et qui pressent le pas, car il pourrait pleuvoir.
Et pendant qu'au hasard nous dispersons nos rêves
Dans le Pays lointain aux lumineuses grèves,
Un âne brait là-bas en paissant des chardons.
Et dans le ciel bleu les étoiles s'ouvrent, l'une
Après l'autre, et tout près, dans l'eau, nous regardons
Les vaches au poil roux qui meuglent à la lune.
Georges RODENBACH - Le règne du silence
lundi 23 avril
L'oeil est un glauque aquarium...
L'oeil est un glauque aquarium d'eau somnolente :
Tranquillité, repos apparent, calmes plis
Comme ceux qui s'éternisent dans les surplis ;
Puis tout à coup un trouble, une ascension lente
D'un désir qui vient faire une blessure à l'eau,
Moires d'une blessure élargie en halo.
Ce désir s'évapore ; un autre lui succède.
Chacun des mouvements de l'âme en cette eau tiède
Est une ombre sous des vitres qui disparaît ;
En fuite comme avec des nageoires, l'ombre erre
Et s'argente dans la transparence du verre.
Aquarium peuplé de songes en arrêt !
Une pensée y nage à peine définie
Et retourne dormir dans des varechs couchés
Parmi les minéraux du crâne et ses rochers.
Une autre pensée ose - et c'est une actinie
Ouvrant dans la prunelle un coquillage-fleur,
Mais qu'on l'effleure, il se reclôt avec douleur !
Paysage qui change à tout instant : pensées
Qui sont des poissons noirs, des perles nuancées,
Des monstres froids ou des infiniment petits,
Corpuscules dans le fond de l'être blottis ;
Embryons de projets, vagues germes de rêves,
Émergeant d'on ne sait quel abîme mental,
Qui montent jusqu'à l'oeil en assomptions brèves
Et viennent animer cet écran de cristal.
Georges RODENBACH - Ces vers font partie d'un recueil, le Voyage dans les yeux, qui fut d'abord publié à part en 1893, puis réimprimé en 1896 dans les Vies encloses.
