Là-bas, sur le coteau qui domine la plaine, Il tourne ses grands bras au souffle de l’haleine, Soir et matin ; Vieux et poudré de blanc, la brise le caresse, Et porte son tic tac, qu’il fredonne sans cesse, Dans le lointain ; Toujours, par tous les temps,...

Sa source est là, sous les bouleauxOù se plaint la brise étouffée,Et le murmure de ses eauxS'échappe du sein des roseaux,Doux comme le chant d'une fée. Que de fois j'ai suivi son cours !Son cours qui n'a pas une lieue,Entre deux coteaux de veloursOù le...