J'ouvris à deux battants le livre du mystère.Le mur tiéde battit des ailes, la lumièrePorta l'odeur des foins séchés sur la poussièreOù dormait le parfum moisi de tes secrets.Les mots furent cernés par les rondes solairesTandis que les souris dont les...

Vous en souvenez-vous, genêts de mon pays,Des petits écoliers, aux cheveux en broussailles,Qui s'enfonçaient sous vos rameaux comme des cailles,Troublant dans leur sommeil les lapins ébahis ? Comme l'herbe était fraîche, à l'abri de vos tiges !Comme on...

C'est à toi que je veux offrir mes premiers vers,Père ! J'en ai cueilli les strophes un peu rudes,Là haut, dans ton Rouergue aux âpres solitudes,Parmi les bois touffus et les genêts amers. Tu ne les liras point, je le sais, ô mon père ;Car tu ne sais...

Le livre de choix ou d'étude,Qu'on repasse par habitudeEt les yeux fermés à demi,Celui qui semble de lui-mêmeSe rouvrir aux pages qu'on aime,Ce livre-là, c'est un ami. Un ami qui vous fait visite,Et qui, venant sans qu'on l'invite,Jamais ne se montre...