hiver

En hiver, la plupart des plantes sont fanéesEt les oiseaux n'ont plus à manger.Le froid s'installe, tout est geléEt les gens commencent à grelotter. L'hiver est là,L'automne s'en va.La neige arriveAvec les premières fleurs de givre. Les oiseaux se sont tusEt l'on n'entend plusQue des chiens aboyerEt les chasseurs tirer. Plus de feuilles, ni de fleurs ;Plus de papillons de couleurs,Plus de grains à picorer,Mais demain l'hiver sera passé. Olivier BOUILLERCE     

L'inhumaine beauté du trop lucide hiverContraint le paysage à cette ligne austèreEt de vains ornements a dépouillé la terre :Avare pureté du gel et du ciel clair. Contemple la rigueur de ce monde désert,La dureté de ses contours que rien n'altère,Architecture harmonieuse et planétaireOù s'ordonna sans l'homme un secret univers. Poète au coeur blessé que harcèlent les rêvesComme les flots roulant sur le sable des grèves,Fuis le facile appas des gloires de l'été ; Descends aux profondeurs de ton âme immortelleOù règnent le silence et... [Lire la suite]

- Pourquoi, Seigneur, les hirondelles,Si bas, puis si haut volent-elles :Qu'en savent-elles,Qu'en sais-je ? rien. Et moi, pourquoi gai, puis morose,Pourquoi mes vers, pourquoi ma prose.Pourquoi sous mes doigts cette rose,Qu'en sais-je ? rien. J'ouvris ma volière de merles,Tout s'est envolé ;J'ouvris mon chapelet de perles, Il s'est défilé :Toi seul vent d'hiver qui déferles,Vent des vieux, n'as pas oublié. Georges FAGUS - 1872/1933

Couleur de frimas, de givre et de gelL'âpre vent d'hiver passe sous la porte.Il entre en pleurant comme une âme morteMais ce grelotteux est un vent cruel. Il chasse et poursuit - pitié bonnes âmes !Tous les miséreux qui, sur les chemins,Pour se réchauffer soufflent dans leurs mains,Les petits enfants et les vieilles femmes. L'âpre vent d'hiver est un vent cruelCouleur de frimas, de givre et de gel. Henri CHANTAVOINE

Chantez aux enfants la chanson des chênes. Nous avons poussé, les beaux arbres verts,Libres au soleil, dans les forêts franches.Une âpre santé fleurit dans nos branches,Nous buvons à même aux grands cieux ouvertsLe sang de nos veines. Chantez aux enfants la chanson des chênes. Nous avons saigné par bien des endroits,Quand les vents jaloux nous livraient bataille ;Mais ils n'ont pas pu courber notre taille ;Nos coeurs sont intacts, nos fronts restent droits,Nos cimes hautaines. Chantez aux enfants la chanson des chênes. ... [Lire la suite]

Le hérisson était en peineOù se loger : la marmoteineIl pria le vouloir loger.Ce fut aux mois de la froidure,L'hiver, quand la saison est dure.Elle accorda le héberger :Ainsi le mène en sa tanière,Où l'hôte nouveau ne fut guèreQue son hôtesse ne fâchâtAvecque son écharde droite ;Car la place fut si étroiteQu'il fallait que l'on se touchât,La marmotte pria son hôteLe lendemain matin, qu'il s'ôte De son logis. Le hérisson,Qui trouve la maison fournieDe ce qu'il faut, très bien lui nieEt lui chante une autre chanson :"Si quelqu'un... [Lire la suite]

L'année 09 s'enfuyant par l'année 10 est suivie.Encore une qui meurt ! Encore un pas du temps !Encore une limite atteinte dans la vie !Encore un sombre hiver jeté sur mes printemps. Victor HUGO

L'hiver sous ses frimas tient la terre enchaînée ;Le printemps les dissipe, et lui-même s'enfuit ;L'été vient ; il s'écoule, et Pomone le suit,Et bientôt aux frimas ils ramènent l'année. André CHENIER

Je nais et je meurs tous les ans,Rien ne peut retarder ma mort, ni ma naissance ;Rien n'est égal à ma puissance.Sur la terre et les mers je règne en même temps,Les plus hardis mortels tremblent en ma présence.Mars lui-même, dieu des combats,Pâlit en me voyant, se retire à grands pas,Et malgré sa mâle assurance,Je rends immobile son bras.En vain Jupiter en courrouxVoudrait me déclarer la guerre,Je suis à l'abri de ses coups :Car plus puissant que lui j'arrête son tonnerre.Enfin je n'ai qu'un ennemi,Qui seul s'oppose à mon empire,Sans... [Lire la suite]

Autour du toit qui nous vit naîtreUn pampre étalait ses rameaux,Ses grains dorés, vers la fenêtre,Attiraient les petits oiseaux. Ma mère, étendant sa main blanche,Rapprochait les grappes de miel,Et ses enfants suçaient la branche,Qu'ils rendaient aux oiseaux du ciel. L'oiseau n'est plus, la mère est morte ;Le vieux cep languit jaunissant,L'herbe d'hiver croît sur la porte,Et moi, je pleure en y pensant. C'est pourquoi la vigne enlacéeAux mémoires de mon berceau,Porte à mon âme une pensée,Et doit ramper sur mon tombeau. Alphonse de... [Lire la suite]