Les petits lapins dans le bois.Folâtrent sur l'herbe arrosée.Et, comme nous le vin d'Arbois,Ils boivent la douce rosée. Gris foncé, gris clair, soupe au lait,Ces vagabonds dont se dégageComme une odeur de serpolet,Tiennent à peu près ce langage : "Nous...