Je relis votre lettre. Une effluve de conte, Un parfum de mystère à l'ombre de ces mots Me grisent lentement d'une ivresse qui monte Comme au printemps la sève aux fibres des rameaux. Des lutins ont fleuri la mauve bruyère. Dans la nuit qui s'entr'ouvre...

Dans l'enchevêtrement multiple des courroies, Les longs arbres de couche alésés et brillants Tournent, le jour entier sur des paliers brûlants, Et meuvent les volants qui sifflent et giroient. Les cardes à tambour, qui laminent leur proie, Ont leurs rouleaux...