Blancs, bleus, gris, noirs, prompts, gais, fiers, lestes, Et titubants et fanfarons, Les papillons, ces fleurs célestes, Battent l’air de leurs ailerons. Ils déjeunent de primevères, Font la dînette sur les lis, Et vont boire des petits verres D’azur...

Blancs, bleus, gris, noirs, prompts, gais, fiers, lestes, Et titubants et fanfarons, Les papillons, ces fleurs célestes, Battent l'air de leurs ailerons. Ils déjeunent de primevères, Font la dînette sur les lys, Et vont boire des petits verres D'azur...