23 juillet 2007
Intérieur
Des toiles, des choses sèches pendent aux poutres...Le vieux fusil dort fixementAu mur clair...Rêve à ton gré. Tout est comme autrefois.Écoute...La haute cheminéeFait sa plainte ancienne et son odeur éteinteEt tasse son échine de vieil oiseau noir...Elle...