La pauvre enfant montait, dans un rude chemin Sur la verte colline, un bouquet à la main ; Elle allait le porter, là-bas, au cimetière, Sur la pierre qui couvre et son père et sa mère. Elle parvint enfin au sommet du coteau, Et dans le cimetière elle...

Je n'ai rien Que trois feuille d'or et qu'un bâton De hêtre ; je n'ai rien Qu'un peu de terre à mes talons, Que l'odeur du soir en mes cheveux, Que le reflet de la mer en mes yeux ; Car j'ai marché par les chemins De la forêt et de la grève Et j'ai coupé...

Hier, m'est parvenu, scintillant de rosée,Ce messager porteur d'une exquise pensée ;Confus d'avoir émis de timides aveux,Je l'ai vu palpiter entre mes doigts nerveuxTremblant d'émotion, peut-être d'espérance...Et d'une main fébrile et sans plus d'assuranceJe...