Sa louve blanche, aux yeux flambants, et les petitsQu'elle abritait, la nuit, des poils chauds de son ventre,Gisent morts, égorgés par l'homme, au fond de l'antre.Ceux, de tous les vivants, qu'il aimait, sont partis. Il est seul désormais sur la neige...

Les dernières heures du jour s'écoulentSous le soleil moins chaud déjà, si longues,Si pleines du parfum des foins qui monte,Du bruit des chars qui font trembler la route. Les feuilles en or ont des chansons douces ;Elle est paisible, la chanson de l'onde.Alors,...