Des poèmes et des chats

Petit Noël de campagne

choupanenette — Fri, 25 Dec 2009 08:00:00 GMT

Comme nous étions dans la grange,
Bien paisiblement,
Nous avons vu paraître un ange
Au blanc vêtement
Qui venait dire cette chose :
"Il est né ce soir
"Un Jésus tout mignon, tout rose,
"Il faut l'aller voir.

Refrain
Noël ! Noël ! c'est la nouvelle
Qui nous arrive droit du Ciel.
Nous sommes réjouis par elle,
Et nous chantons : Noël ! Noël !

Il dort sur de la paille fraîche
En son lange neuf,
Il a pour compagnons de crèche
L'âne et puis le boeuf.
Sa mère, la Vierge Marie
Dit une chanson
Pour faire taire, lorsqu'il crie,
Le cher nourrisson.

Déjà sont accourus les Mages,
Gaspard, Melchior
Et Balthazar, puissants et sages,
En longs manteaux d'or.
Ils ont apporté pour étrennes,
Au divin poupon,
Des parfums comme en ont les reines,
Pour qu'il sente bon.

L'ange en aurait conté sans doute,
Plus long que cela,
Mais pressé de se mettre en route,
Vite il s'envola,
Nous sommes dans un véritable
Ébahissement,
Qu'il se passe, - dans une étable, -
Tel événement.

UN BERGER

La chanson des jouets

choupanenette — Thu, 24 Dec 2009 08:00:00 GMT

Demain sera Noël ; la boutique est superbe.
Le frère, ses deux soeurs, - demoiselles en herbe, -
Et le petit dernier au bras de la nounou
Ont ri de si bon coeur, vu de si belles choses
Qu'ils en rêvent, la nuit, sous leurs fins rideaux roses
Et, - cheval d'un louis ou fantassin d'un sou, -
Entendent nettement chanter chaque joujou :

La poupée

C'est mon poupon, car je suis en famille.
Il est bien mis ! Ma toilette est gentille !
Vous me idrez : "Mais qui donc vous habille ?
Tous nos trousseaux sont faits à la maison
Par une adroite et très petite fille.
A se servir des ciseaux, de l'aiguille,
A transformer en robe une guenille,
Je l'instruisis, - et n'eus-je pas raison ?
Vous le voyez, je ne suis point trop bête,
Et je vous dois encore une leçon :
Gardez-vous bien, dans le coeur et la tête,
Comme nous deux, de n'avoir que du son !

Les soldats

Sabres, fusils et gibernes !
Nous, les soldats de bois, - nous les soldats de plomb,
Des boîtes sont nos casernes.
Vous servirez aussi ; ce ne sera pas long.
Ta-ra-ra, - bientôt, la France
Aura besoin de vous. Marche et sonnez, clairons !
Ran-tan plan ! - Vous, l'espérance,
Debout ! Roulez, tambours. Honte sur les poltrons !

Le cheval

Je trotte ou je galope
Et puis, frais et dispos,
Courir toute l'Europe
Sans pitance et sans repas...
Sur mes quatre roulettes.
Quant à mes côtelettes
Ou même à mon bifteck,
S'il est dans vos usages
D'être un brin hippophages,
Hélas ! je suis trop sec !

Le hérisson et la taupe

choupanenette — Tue, 22 Dec 2009 18:15:00 GMT

Aux approches du froid,
Le hérisson pria la taupe, sa voisine,
De lui céder un tout petit endroit
Dans sa chaumine.
Il lui disait : "Ma soeur
"Au nom du Créateur
"Prends pitié du malheur
"D'un misérable frère !"

Dame taupe y consent (On dit qu'elle a bon coeur).
Elle ouvre donc la taupinière
Au compère.
Et d'abord tout va bien. Mais dès qu'il est assis,
Notre matois s'érige en maître du logis,
Prend ses aises, s'étend, refoule son hôtesse
Qui se pique à ses dards.
" - Aïe ! criait la pauvresse,
"Ce drôle est sans égards.
"Je n'y peux plus tenir.
" - Madame, le plus simple et, dit-il de sortir."

De ce récit j'infère
Qu'il ne faut rien céder au fourbe sur la terre.

Jean REMY

Sauver un animal

choupanenette — Mon, 21 Dec 2009 16:12:34 GMT

Avec www.actuanimaux.com, vous pouvez aider Joyeuse en envoyant par SMS le mot SAUVE au 81015 (Coût : 3 € TTC dont 60 % sont reversés à ACTUANIMAUX pour le sauvetage de Joyeuse) et ainsi la sauver d’une mort qu’elle n’a certes pas méritée.

Nos amis les oiseaux

choupanenette — Mon, 21 Dec 2009 07:42:00 GMT

L'hiver au coin du feu vous clôt chauds et tranquilles,
Tandis qu'aux trous de mur ou - plus haut - sous les tuiles,
Toujours dehors, toujours dans la neige et le vent,
Les doux oiseaux transis, d'un petit bec fervent
S'en iront - travaillant au profit de la ferme -
Détruire la chenille ou le ver dans son germe ;
Et nous le maudissons et les tuons... souvent !

Le mignon roitelet trottine ; il se dépêche
De retourner du bec l'errante feuille sèche
Qui le long du sentier court, roule et fuit, pleurant
D'avoir, hélas ! quitté la branche maternelle.
Le fils du papillon ou de la coccinelle
Y dort en un cocon. Son berceau n'est pas grand.
Mais, aux premiers beaux jours, il lui naîtrait une aile,
Puis, pour tout dévorer, une dent criminelle...
Et l'ami roitelet gobe le vermisseau.

Dans le sentier désert se lamentent les haies,
Et l'oiseau leur gazouille : - "A bientôt ! soyez gaies.
Tout n'est pas mort, allez ! Au revoir, arbrisseau !"
Au piquant des buissons le givre a mis sa perle ;
Aux rameaux, un collier. Et voici que le merle
Dans les coudriers nus vague en manteau d'hiver
Siffle d'un air malin et becquète le ver.
Philosophe moqueur, il se rit de la neige
Et crie au fermier : - "Dors en paix. Je te protège ;
Des larves au maillot je défends ton blé vert."

Il passe et, de son coin, l'entend une mésange.
Elle a toujours logé dans un mur de la grange
Et de ses cris charmants réjoui la maison :
- "Le fermier est humain ; oui, le merle a raison !"
Pétulante, elle part et, sous sa coiffe noire,
Furète les troncs d'arbre où les rôdeurs, blottis
Pour ronger leur feuillage - ils ont bonne mémoire -
Attendent que les vents rigoureux soient partis.

Respectez les oiseaux, quand il neige et qu'il vente,
S'ils se font volontiers vos petits prisonniers,
S'ils dorment dans vos foins, mangent dans vos greniers
Quelques grains étourdis passés par une fente,
S'ils hasardent le bec entre les clairs réseaux
Où le fromage tendre allèche la fenêtre ; -
Car ils n'ont plus de nid, car ils ont faim peut-être. -
Ils travaillent pour nous. Respectons les oiseaux !

Aimé GIRON

Le bucheron et l'arbre

choupanenette — Sat, 19 Dec 2009 17:19:00 GMT

Sans pitié, sans relâche, à grands coups de cognée,
Le bûcheron partout va dévastant le bois !
L'arbre tremble, gémit, pleure, l'âme aux abois.
De son sang généreux la mousse est imprégnée.
" - Cruel ! que t'ai-je fait pour mériter ce sort ?
Que ferais-tu, l'été, sans mon utile ombrage !
Que serait ton foyer, l'hiver, sans mon branchage ?
Comblé de mes bienfaits, tu me donnes la mort !"
L'homme répond : "C'est vrai ; mais pourquoi ce vacarme ?
C'est à toi que je dois le manche de mon arme."
Que de gens nous voyons, déplorant leurs malheurs,
Oublier qu'ils en sont eux-mêmes les auteurs.

Jean REMY

La Demoiselle

choupanenette — Wed, 16 Dec 2009 14:48:00 GMT

Sur la bruyère arrosée
De rosée ;
Sur le buisson d'églantier ;
Sur les ombreuses futaies ;
Sur les haies,
Croissant au bord du sentier ;

Sur les prés, sur la colline
Qui s'incline
Vers le champ bariolé
De pittoresques guirlandes ;
Sur les landes,
Sur le grand orme isolé ;

La demoiselle se berce ;
Et il perce
Dans la brume, au bord du ciel,
Un rayon d'or qui scintille,
Elle brille,
Comme un regard d'Ariel.

Traversant près des charmilles
Les familles
Des bourdonnants moucherons,
Elle se mêle à leur ronde
Vagabonde,
Et comme eux décrit des ronds.

Bientôt elle vole et joue
Sous la roue
Du jet d'eau, s'élançant
Dans les airs, retombe, roule
Et s'écoule
En un ruisseau bruissant.

Plus rapide que la brise,
Elle frise,
Dans son vol capricieux,
L'eau transparente où se mire
Et s'admire
Le saule au front soucieux ;

Où s'entr'ouvrant blancs et jaunes,
Près des aunes,
Les deux nénuphars en fleurs,
Au gré du flot qui gazouille,
Et les mouille,
Étalent leurs deux couleurs ;

Où se baigne le nuage,
Où voyage
Le ciel d'été souriant ;
Où le soleil plonge, tremble,
Et ressemble
Au beau soleil d'Orient.

Et quand la grise hirondelle
Auprès d'elle¨
Passe, et ride à plis d'azur,
Dans sa chasse circulaire,
L'onde claire,
Elle s'enfuit d'un vol sûr.

Bois qui enchantent, fraîches plaines
D'odeurs pleines,
Lacs de moire, coteaux bleus,
Ciel où le nuage passe,
Large espace,
Monts aux rochers anguleux ;

Voilà l'immense domaine
Où se promène
Ses caprices, fleurs des airs,
La demoiselle nacrée,
Diaprée,
De reflets roses et verts.

Dans son étroite famille,
Quelle fille
N'a pas vingt fois souhaité,
Rêveuse, d'être comme elle
Demoiselle,
Demoiselle en liberté.

Théophile GAUTIER

L'effort

choupanenette — Mon, 14 Dec 2009 10:49:26 GMT

Je vous aime, gars des pays blonds, beaux conducteurs
De hennissants et clairs et pesants attelages,
Et vous, bûcherons roux des bois pleins de senteurs,
Et toi, paysan frustre et vieux des blancs villages,
Qui n'aimes que les champs et leurs humbles chemins
Et qui jettes la semence d'une ample main
D'abord en l'ai, droit devant toi, vers la lumière,
Pour qu'elle en vive un peu, avant de choir en terre ;

Et vous aussi, marins qui partez sur la mer
Avec un simple chant, la nuit, sous les étoiles,
Quand se gonflent, aux vents atlantiques, les voiles
Et que vibrent les mâts et les cordages clairs ;
Et vous, lourds débardeurs dont les larges épaules
Chargent ou déchargent, au long des quais vermeils,
Les navires qui vont et vont sous les soleils
S'assujettir les flots jusqu'aux confins des pôles ;

Et vous enfin, batteurs de fer, forgeurs d'airain,
Visages d'encre et d'or trouant l'ombre et la brume,
Dos musculeux tendus ou ramassés, soudain,
Autour de grands brasiers et d'énormes enclumes,
Lamineurs noirs bâtis pour un oeuvre éternel
Qui s'étend de siècle en siècle toujours plus vaste,
Sur des villes d'effroi, de misère et de faste,
Je vous sens en mon coeur, puissants et fraternels !

Emile VERHAEREN

L'Ange

choupanenette — Thu, 10 Dec 2009 08:17:07 GMT

Et puis après, voici un ange.
Un ange en blanc, un ange en bleu.
Avec sa bouche et ses deux yeux.
Et puis après voici un ange,

Avec sa longue robe à manches,
Son réseau d'or pour ses cheveux,
Et ses ailes pliées en deux,
Et puis ainsi voici un ange,

Et puit aussi étant dimanche,
Voici d'abord que doucement
Il marche dans le ciel en long
Et puis aussi étant dimanche,

Voici qu'avec ses mains il prie
Pour les enfants dans les prairies,
Et qu'avec ses yeux il regarde
Ceux de plus près qu'il faut qu'il regarde ;

Et tout alors étant en paix
Chez les hommes et dans la vie,
Au monde ainsi de son souhait,
Voici qu'avec sa bouche il rit.

Max ELSKAMP - 1862/1931

Au Roi

choupanenette — Tue, 08 Dec 2009 10:52:34 GMT

Il ne faut pas toujours le bon champ labourer :
Il faut que reposer quelquefois on le laisse,
Car quand on chôme longtemps et que bien on l'engraisse,
On en peut puis après double fruit retirer.

Laissez donc votre peuple en ce point respirer,
Faisant un peu cesser la charge qui le presse,
Afin qu'il prenne haleine et s'allège et redresse
Pour mieux une autre fois ces charges endurer.

Ce qu'on doit à César, Sire, il le lui faut rendre,
Mais plus qu'on ne lui doit, Sire, il ne lui faut prendre.
Veuillez donc désormais au peuple retrancher

Ce que plus qu'il ne doit sur son dos il supporte
Et ne permettez plus qu'on le mange en la sorte.
Car, Sire, il le faut tondre et non par écorcher.

Olivier de MAGNY - 1524/1561

Au bar des platanes

choupanenette — Thu, 03 Dec 2009 07:50:00 GMT

Des rides au front des petites vieux comme pour leur visser leur casquette
Assis sur des bancs plus vieux qu'eux attendant que la mort s'arrête
Et à leurs pieds des chiens sans yeux, Paupières Lourdes de trop de siestes
Et le clocher qui sonne Dieu, des yeux derrière chaque fenêtre

Je suis un enfant des villages de ce coin où l'on sait encore
Le nom de chacun des visages, l'odeur de chaque bouton d'or
Même si la vie m'emporte loin, même si Paris me fait la cour
Même si j'ai de l'or dans les mains, je reviendrais toujours

Au bar des platanes
Prendre l'apéro au comptoir
Pour ne jamais perdre mon âme
Pour ne pas me tromper d'histoire

Au bar des platanes
Où le temps s'égrène en olives
Où vivre mieux, comme dit la Jeanne
C'est mieux que vivre

Le bourdonnement des tonnelles et les baisers d'adolescents
Sur des bouches au goût de groseille le bruit du lierre dans le vent
Une feuille tombée d'un chêne qu'on a collée sur un cahier
Des petits écoliers sans haine, rien que des rires à la récrée

Je suis un enfant des villages où s'évader du quotidien
Ce n'est pas partir en voyage mais juste quelques verres de vin
Même si la vie m'emporte loin, même si paris me fait la cour
Même si j'ai de l'or dans les mains, je reviendrais toujours

Au bar des platanes
Prendre l'apéro au comptoir
Et si j'y ramène une femme
Je lui apprendrais ma mémoire

Au bar des platanes
Où l'on se saoule à l'amitié
Où aimer mieux comme dit la Jeanne
C'est mieux qu'aimer

Au bar des platanes...

P. Boutot / O. Villa
Notre bel accent a un petit truc en plus je trouve dans nos villages chéris (pour ma part Bessan). Voici les paroles d'une chanson qui décrit bien je trouve l'âme d'un village.

A la triple Hécate

choupanenette — Wed, 02 Dec 2009 09:41:00 GMT

Comme un qui s'est perdu dans la forêt profonde.
Loin de chemin, d'orée et d'adresse et de gens :
Comme un qui, en la mer grosse d'horribles vents.
Se voit persque engloutir des grands vagues de l'onde :

Comme un qui erre aux champs, lorsque la nuit au monde
Ravit toute clarté, j'avais perdu longtemps
Voie, route et lumière et, presque avec le sens.
Perdu longtemps l'objet, où plus mon heur se fonde.

Mais quand on voit (ayant ces maux fin leur tout)
Aux bois, en mer, aux champs, le bout, le port, le jour,
Ce bien présent plus grand que son mal on vient croire ;

Moi donc qui ai tout tel en votre absence été,
J'oublie en revoyant votre heureuse clarté.
Forêt, tourmente et nuit, longue orageuse et noire.

Etienne JODELLE - 1532/1573

L'amoureuse

choupanenette — Tue, 01 Dec 2009 11:22:00 GMT

Elle est debout sur mes paupières
Et ses cheveux sont dans les miens,
Elle a la forme de mes mains,
Elle a le couleur de mes yeux,
Elle s'engloutit dans mon ombre,
Comme une pierre sur le ciel.
Elle a toujours les yeux ouverts
Et ne me laisse pas dormir.
Ses rêves en pleine lumière
Font s'évaporer les soleils,
Me font rire, pleurer et rire,
Parler sans avoir rien à dire.

Paul ELUARD

Hymne de la Volupté

choupanenette — Sat, 28 Nov 2009 18:00:00 GMT

Ô douce Volupté, sans qui, dès notre enfance,
Le vivre et le mourir nous deviendraient égaux ;
Aimant universel de tous les animaux,
Que tu sais attirer avec violence !
Par toi tout se meut ici-bas.
C'est pour toi, c'est pour tes appas,
Que nous courons après la peine ;
Il n'est ni soldat, ni capitaine,
Ni ministre d'Etat, ni prince, ni sujet,
Qui ne t'ait pour unique objet.
Nous autres nourrissons, si, pour fruit de nos veilles,
Un bruit délicieux me charmait nos oreilles,
Si nous ne nous sentions chatouillés de ce son,
Ferions-nous un mot de chanson ?
Ce qu'on appelle gloire en termes magnifiques,
Ce qui servait de prix dans les Jeux Olympiques,
N'est que toi proprement, divine Volupté.
Et le plaisir des sens n'est-il de rien compté ?
Pour quoi sont faits les dons de Flore,
Le Soleil couchant et l'Aurore,
Pomone et ses mets délicats,
Bacchus, l'âme des bons repas.
Les forêts, les eaux, les prairies,
Mères des douces rêveries ?
Pour quoi tant de beaux arts, qui tous sont tes enfants ?
Mais pour quoi les Chloris aux appas triomphants,
Que pour maintenir ton commerce ?
J'entends innocemment : sur son propre désir
Quelque rigueur que l'on exerce,
Encore y prend-on du plaisir.

Volupté, Volupté, qui fut jadis maîtresse
Du plus bel esprit de la Grèce,
Ne me dédaigne pas, viens-t'en loger chez moi ;
Tu n'y seras pas sans emploi :
J'aime le jeu, l'amour, les livres, la musique,
La ville et la campagne, enfin tout ; il n'est rien
Qui ne me soit souverain bien,
Jusqu'au sombre plaisir d'un coeur mélancolique.
Viens donc ; et de ce bien, ô douce Volupté,
Veux-tu savoir au vrai la mesure certaine ?
Il m'en faut tout au moins un siècle bien compté ;
Car trente ans, ce n'est pas la peine.

Jean de la FONTAINE

Blog de Baladine

choupanenette — Thu, 26 Nov 2009 10:48:11 GMT

Prenez le temps d'aller faire un tour sur ce blog, vous allez vous régaler !
Il suffit de cliquer sur le lien ci-dessous.

http://anjelik.canalblog.com

NOUVELLE CHANSON SUR UN VIEIL AIR

S’il est un charmant gazon
Que le ciel arrose,
Où brille en toute saison
Quelque fleur éclose,
Où l’on cueille à pleine main
Lys, chèvrefeuille et jasmin,
J’en veux faire le chemin
Où ton pied se pose.

S’il est un sein bien aimant
Dont l’honneur dispose,
Dont le ferme dévouement
N’ait rien de morose,
Si toujours ce noble sein
Bat pour un digne dessein,
J’en veux faire le coussin
Où ton front se pose !

S’il est un rêve d’amour
Parfumé de rose
Où l’on trouve chaque jour
Quelque douce chose,
Un rêve que Dieu bénit,
Ou l’âme à l’âme s’unit,
Oh ! j’en veux faire le nid
Où ton cœur se pose !

Victor Hugo

Dessein de quitter une dame qui ne le contentait que de promesses

choupanenette — Wed, 25 Nov 2009 07:48:00 GMT

Beauté, mon beau souci, de qui l'âme incertaine
A comme l'océan son flux et son reflux,
Pensez de vous résoudre à soulager ma peine,
Ou je me dois résoudre à ne le souffrir plus.

Vos yeux ont des appas que j'aime et que je prise
Et qui peuvent beaucoup dessus ma liberté ;
Mais pour me retenir, s'ils font cas de ma prise,
Il leur faut de l'amour autant que de beauté.

Quand je pense être au point que cela s'accomplisse
Quelque excuse toujours en empêche l'effet :
C'est la toile sans fin de la femme d'Ulysse,
Dont l'ouvrage du soir au matin se défait.

Madame, avisez-y, vous perdrez votre gloire
De me l'avoir promis, et vous rire de moi.
S'il ne vous en souvient, vous manquez de mémoire
Et s'il vous en souvient, vous n'avez point de foi.

J'avais toujours fait conte, aimant chose si haute,
De ne m'en séparer qu'avec que le trépas ;
S'il m'arrive autrement, ce sera votre faute,
De faire des serments, et ne les tenir pas.

François de MALHERBE

Le temps des cerises

choupanenette — Mon, 23 Nov 2009 08:18:00 GMT

Quand nous en serons au temps des cerises,
Et gai rossignol et merle moqueur
Seront tous en fête.
Les belles auront la folie en tête
Et les amoureux du soleil au coeur.
Quand nous en serons au temps des cerises,
Sifflera bien mieux le merle moqueur.

Mais il est bien court le temps des cerises,
Où l'on s'en va deux cueillir en rêvant
Des pendants d'oreilles,
Cerises d'amour aux robes pareilles
Tombant sous la feuille en gouttes de sang.
Mais il est bien court le temps des cerises,
Pendants corail qu'on cueille en rêvant.

Quand vous en serez au temps des cerises,
Si vous avez peur des chagrins d'amour
Évitez les belles.
Moi qui ne crains pas les peines cruelles,
Je ne vivrai pas sans souffrir un jour.
Quand vous en serez au temps des cerises,
Vous aurez aussi des chagrins d'amour.

J'aimerai toujours le temps des cerises :
C'est de ce temps-là que je garde au coeur
Une plaie ouverte,
Et dame Fortune, en m'étant offerte,
Ne saurait jamais calmer ma douleur.
J'aimerai toujours le temps des cerises
Et le souvenir que je garde au coeur.

Jean-Baptiste CLEMENT - Paris-Monmartre, 1886

L'oiseau chanteur

choupanenette — Tue, 17 Nov 2009 17:27:00 GMT

Je suis en pays de France
Dans une chambre, esseulé,
Un arbre se trouve ne face
Que hante un oiseau chanteur.

La nuit, le jour il module
Et sans jamais s'arrêter.
Il chante au long de l'année
Sur un seul thème : ma mère.

C'est elle qui l'en a chargé
Lui confiant un message
Disant : "Tu es oublieux de nous
Gavés de peines, d'ennuis".

Oiseau, cesse de chanter
Et t'envoles vers le pays
Et dis à ma tendre mère
Comme je brûle de repartir.

Poème Kabyle (anonyme)

Belle France

choupanenette — Fri, 13 Nov 2009 14:56:46 GMT

France ! ô belle contrée, ô terre généreuse,
Que les dieux complaisants formaient pour être heureuse,
Tu ne sens point du Nord les glaçantes horreurs ;
Le Midi de ses feux t'épargne les fureurs.
Tes arbres innocents n'ont point d'ombres mortelles,
Ni des poisons épars dans tes herbes nouvelles
Ne trompent une main crédule ; ni tes bois
Des tigres frémissants ne redoutent ta voix ;
Ni les vastes serpents ne traînent sur tes plantes
En longs cercles hideux leurs écailles sonnantes.
Les chênes, les sapins et les ormes épais
En utiles rameaux ombragent tes sommets,
Et de Beaune et l'Aï les rives fortunées,
Et la riche Aquitaine, et les hautes Pyrénées
Sous leurs bruyants pressoirs font couler en ruisseaux
Des vins délicieux mûris sur tes coteaux.
La Provence odorante et de Zéphire aimée
Respire sur les mers une haleine embaumée,
Au bord des flots couvrant, délicieux trésor,
L'orange et le citron de leur tunique d'or,
Et, plus loin, au penchant des collines pierreuses,
Forme la grasse olive aux liqueurs savoureuses,
Et ces réseaux légers, diaphanes habits,
Où la fraîche grenade enferme ses rubis.
Dans les fertiles champs voisins de la Touraine
Dans ceux où l'Océan boit l'urne de la Seine,
S'élèvent pour le frein des coursiers belliqueux.
Ajoutez cet amas de fleuves tortueux :
L'indomptable Garonne aux vagues insensées,
Le Rhône impétueux, fils des Alpes glacées,
La Seine au flot royal, la Loire dans son sein
Incertaine, et la Saône, et mille autres enfin,
Qui nourrissent partout, sur tes nobles rivages,
Fleurs, moissons et vergers, et bois et pâturages,
Rampent au pied des murs d'opulentes cités,
Sous les arches de pierre à grand bruit emportés.

André CHENIER

Le danseur de corde et le balancier

choupanenette — Wed, 11 Nov 2009 10:57:00 GMT

Sur la corde tendue, un jeune voltigeur
Apprenait à danser, et déjà son adresse,
Ses tours de force, de souplesse,
Faisaient venir maint spectateur.
Sur son étroit chemin, on le voit qui s'avance,
Le balancier en main, l'air libre, le corps droit,
Hardi, léger, autant qu'adroit.
Il s'élève, il descend, va et vient, plus haut s'élance,
Retombe, remonte en cadence ;
Et, semblable à certains oiseaux
Qui rasent en volant la surface des eaux,
Son pied touche, sans qu'on le voie,
A la corde qui plie et dans l'air le renvoie.
Notre jeune danseur, tout fier de son talent,
Dit un jour : "A quoi bon ce balancier pesant
Qui me fatigue et m'embarrasse ?
Si je dansais sans lui, j'aurais bien plus de grâce,
De force et de légèreté."
Aussitôt fait que dit. Le balancier jeté,
Notre étourdi chancelle, étend le bras et tombe.
Il se casse le nez et tout le monde en rit.
Jeunes gens, jeunes gens, ne vous a-t-on pas dit
Que sans règle et sans frein, tôt ou tard, on succombe ?
La vertu, la raison, les lois, l'autorité,
Dans vos désirs fougueux vous causent quelque peine ;
C'est le balancier qui vous gêne ;
Mais qui fait votre sûreté.

FLORIAN