Au vieux Roscoff

Trou de flibustiers, vieux nid
A corsaire ! - dans la tourmente.
Dors ton bon somme de granit
Sur tes caves que le flot hante...

Ronfle à la mer, ronfle à la brise ;
Ta corne dans la brume grise,
Ton pied marin dans les brisans...
- Dors : tu peux fermer ton oeil borgne
Ouvert sur le large et qui lorgne
Les Anglais, depuis trois cents ans.

-Dors, vieille coque bien ancrée ;
Les margats et les cormorans,
Tes grands poètes d'ouragans,
Viendront chanter à la marée...

- Dors, vieille fille à matelots ;
Plus ne te soûleront ces flots
Qui te faisaient une ceinture
Dorée, aux nuits rouges de vin,
De sang, de feu ! - Dors... Sur ton sein
L'or ne fondra plus en friture.

Tristan CORBIERE
Berceuse en Nord-Ouest mineur