La Rose

Salut, reine des fleurs ! salut, vermeille rose !
A peine le matin a vu ta fleur éclose,
Que les jeunes zéphyrs, d'un doux zèle emportés,
Racontent ta naissance aux bosquets enchantés ;
Et le printemps ravi, que ton éclat décore,
Te remet la couronne et le sceptre de Flore.
Oh ! tu mérites bien la douce royauté
Que la main du printemps décerne à ta beauté !
N'es-tu pas de la paix le riant interprète,
L'ornement de la vierge et l'amour du poète ?
O fleur ! tu fais briller d'un éclat enflammé
Le sein vermeil et frais du printemps parfumé ;
Au front de la pudeur tu souris et reposes,
Et le char du matin est rougi de tes roses.
Mais, hélas ! combien peu vont durer ces couleurs.
L'aube en vain lui versa le tribut de ses pleurs :
Deux soleils, en passant, ont hâté sa vieillesse :
Ce matin, riche encor de grâce et de jeunesse,
Elle était du jardin l'espérance et l'amour ;
Mais la rose a vieilli dans l'espace d'un jour.
De cette tête, en vain par les grâces ornées,
Le soir j'ai vu tomber la couronne fanée ;
Et les zéphyrs ingrats, sur les gazons fleuris,
De la rose, à mes pieds, ont roulé les débris.

CHENEDOLLE